Денис Ткачук. КРУГ, НАРИСОВАННЫЙ МЕЛОМ

Эльза

У Эльзы – карий цвет глаз и белое платье.
Она говорит: «Я выбираю, с кем здесь играть мне».
Эльза берет в руки мел. Чертит вокруг себя круг.
«Раз, два, три. Тот, кто в круге, – мой друг».

Она избегает хромого мальчишку-соседа.
Он часто зовёт её с мамой своею обедать,
И мальчик мечтает под ручку гулять по аллее,
Но Эльза, его, обсуждая с подругой, жалеет.

Эльза становится старше, теперь ей шестнадцать.
К её биографии трудно хоть в чем-то придраться.
У девушки светлые волосы, платье из серого плюша.
Круг, нарисованный мелом, становится уже.

Чем старше она, тем реже берётся за книги.
Все чаще по радио слышит она о блицкриге,
Эльза рисует себе идеалы кусочками мела
И всех, кто на них не похож,
Желает под них переделать.

Эльзе за сорок. У Эльзы есть дочь –
На неё как две капли похожа.
Эльза теперь по утрам светлит свою кожу,
Платье из шкафа берёт (платье цветом, как сажа),
И это удобно – всё делать, как старший укажет.

Круг Эльзу душит, как душит ошейник овчарку,
Жизнь непохожих не стоит и ломаной марки,
Всех, кто не в круге, – сослать, извести, уничтожить,
Им, непохожим, ничто, даже труд, не поможет,

Но что-то не так. Эльза плачет в объятьях подруги.
Похоже, что дочь её тоже вышла из круга.

Письмо

…Что до мира – он бесится, будто твоя центрифуга.
Мир штормит новостями, эфир Вавилоном гудит,
Словно Бах на органе играл ре-минорную фугу,
Так и умер, а трубы хрипят: «защити, отведи».
Что до люда – всяк важен, как крестного хода хоругви,
Все куда-то идут, пастырь съеден под хлеб и вино,
И людского потока привычно зомбируют звуки,
Оживляя тебя, словно кадры немого кино.
Ну а что до меня – здесь достаточно пищи и света,
У меня есть свирель и акации в белом цвету.
Тишина неподвижна. Погода – без четверти лето.
Я сплетаю венок. Приезжай ко мне. Я тебя жду.

Лотос

Выдохнул жёлтый август,
Стали длиннее ночи.
Лето – такая малость,
Меньше кленовой почки.
Я пробираюсь та́тем
В край, где цветут, как вспышки,
В лотосовых объятьях
Маленькие кубышки.
Каждая – матерь Будды,
Кладезь святого знанья,
И расцветёт наутро
Вместе с зарёю пламя.
Падая в омут ила,
Семя переродится:
Взяв в себя всё, что было,
Розовой станет птицей.

Вернись

Вернись туда, где было хорошо,
И обнаружь пустыни и пустоты,
И вечность, что истёрлась в порошок,
И пса, который не узнает, кто ты.

Здесь всё покрылось пылью и золой,
Пожары обернулись горсткой пепла,
И северный циклон, колючий, злой,
Не ждёт от сфинксов верного ответа.

Безмолвствует и град Ершалаим:
Он, как и все, ничьим слезам не верил,
Твоё тепло и нежность из глубин
За неуплату выселив за двери.

В сентябрьский никчёмный ясный день
Ничто не согревает, даже солнце.

Я вспомню всё, смирив свою мигрень,
Но ничего внутри не шевельнётся.

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2020

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Ткачук Денис

Родился 3 июля 1988 года в г. Астрахани. Окончил университет по специальности «Автоматизированные системы управления», учился в музыкальном училище по классу «Струнные оркестровые инструменты». С 2015 года – член поисковых отрядов Поискового движения России, участник экспедиций на местах боёв в Республике Калмыкии, руководитель архивного направления работ в Астраханской области.

Регистрация
Сбросить пароль