МУЗЕЙ ВРЕМЕНИ
Странный дом: ни окон, ни дверей,
Кирпичом замурованы ниши.
А вокруг ни людей, ни зверей –
Только кот, будто сторож, на крыше.
Охраняет заброшенный дом
Кот-баюн серо-дымчатой масти.
Время спит в этом доме пустом,
Там утихли все споры и страсти.
Сто иль тысячу минуло лет,
Прокатились и бури, и стужи.
То закат наступал, то рассвет,
Только всё это было снаружи.
А внутри, среди плесени стен,
Только темень да тишь вековая.
Сколько было в миру перемен…
Вдалеке слышен грохот трамвая.
Мир меняет привычный свой вид,
Расширяет пределы пространства.
Только дом этот странный стоит
На границе незримого царства.
* * *
Где-то по земле ходит мой двойник,
Может, далеко он, может, где-то рядом.
Вдруг мелькнёт в толпе так похожий лик
И кольнёт меня моим острым взглядом.
Колыхнёт в душе, что-то больно стукнет,
И по телу разом пробежится дрожь.
Прокричу вослед я, и в ответ аукнет
Голос из далёкого, так на мой похож.
Заскрипит калитка там, где нет в помине
Ни ворот, ни дома, ни друзей моих.
На ветру осеннем только верба стынет
У чужого дома, у ворот чужих.
Говорят, что время нас от боли лечит.
Я поверить в это, видно, не готов.
Дни летят, как листья, – только чёт и нечет,
Только отпечатки призрачных следов.
КОЛЫМА
(Из биографии автора)
Не сидел, но был в краях далёких,
Добровольно срок себе продлив.
Видел я убогих и жестоких,
Слышал песен лагерный мотив.
Казематы видел и бараки,
Вертухаев бывших и зека.
Колыма – неведомые страхи
И от слёз солёная река.
Ранней жизни взрослые уроки,
Шаг за шагом дальше от беды.
Не сидел, но был в краях далёких,
Там мои оставлены следы.
* * *
Жил и жил, никого не виня
В том, что видел своими глазами.
Всех прощаю, простите меня,
А за что – вы придумайте сами.
За любовь, за неистовый пыл,
Что любил я открыто и тайно.
Вы простите, что просто я был
В вашей жизни попутно, случайно.
Никого и ни в чём не виню –
Сам судьбу свою грешную правил.
Только лучшее в сердце храню,
Только лучшее в сердце оставил.
Всё, что есть, заберу я с собой,
Вам лишь капельку грусти оставлю.
Что отмеряно было судьбой,
Я уже никогда не исправлю.
* * *
С любимыми не расставайтесь…
А. Кочетков
Расставаться расставались,
Как всегда, не навсегда.
Возвращались, целовались,
Говорили: «Не беда».
От разлуки до разлуки
Жили, память теребя,
А ведь это были муки
Для меня и для тебя.
Расставаться всё же надо,
Хоть на время, хоть на миг…
Слышать грохот снегопада
И летящий в бездну крик.
27.08.2017
В. ПЛЮЩЕВУ
Вот и песен моих для тебя не пропеть.
Будут стылые листья под ветром звенеть,
Будет стынуть земля до весны, до весны
Оставляя на память нам зимние сны.
Ранний снег засыпает пустые дворы,
Но в движении макро- и микромиры.
Где-то там вдалеке колыхает закат,
Время только вперёд и ни шагу назад.
Снова где-то над снегом ярится трава,
И сквозь толщу времён греют душу слова…
* * *
Поэт в России больше, чем поэт…
Е. Евтушенко
Как ни горька, но истина другая
Б. Бурмистров
Я тоже думал, что поэту дан
Бесценный дар – спасать людские души,
А оказалось – это всё обман,
Поэт в России никому не нужен.
Сегодня, нынче всё наоборот –
Нужны сегодня миру горлопаны,
Безумных зрелищ требует народ,
Где были божества – там истуканы.
Кто остановит этот блуд и бред,
Кто за других взойдёт на путь кандальный.
Поэт в России, если он поэт –
Он боль и кровь земли многострадальной.
* * *
Снова май, черёмуховый холод,
Белый цвет кружится и кружит,
Снова май, и я, как прежде, молод,
Хоть и время быстренько бежит.
Белый сад, высокая ограда,
Фонари оранжевые в ряд,
На скамейке возле палисада,
Как всегда, влюблённые сидят.
Прошлое так стало близко нынче,
Даже скрип калитки узнаю,
Снова песни, снова трели птичьи
Так же душу трогают мою.
Так же сердце ёкает тревожно,
Не спугнуть бы тишину аллей.
Подойду и сяду осторожно
На скамейку памяти моей.
ГРАНИ СУДЬБЫ, ИЛИ ОДА СТАКАНУ
Стакан гранёный, сколько граней,
Пустых надежд, пустых мечтаний!
Под звон стекла давай, дружище,
До дна давай, давай до днища.
Потом сыграем в кошки-мышки,
Потом ни дна нам, ни покрышки!
На гранях – матовые блики,
Сквозь эту муть светлеют лики
Друзей, товарищей далёких –
Не сосчитать мне граней многих,
Не сосчитать потерь случайных
Тех лет, весёлых и печальных.
20.06.2018
ЛИТЕРАТУРНОМУ «СОБРАТУ»
Во времена тотального вранья –
Где ты, «мой друг», и где сегодня я.
С какого краю и в каком ряду –
Ты за спиной у всех. Я – на виду.
Я попадаю снова под прицел.
А ты опять тихонечко присел
И выжидаешь – снова пронесёт –
И так всю жизнь – «везёт тебе, везёт».
Во времена тотального вранья
Все стрелы зла направлены в меня.
Всё потому, что за моей спиной –
Мой древний род: небесный и земной.
29 мая 2017 г.
ПУТИ НЕИСПОВЕДИМЫЕ
Век настал холодный и мятежный –
Человек пошил себе одежды,
Лес свалил, срубил себе избу,
Сел к печи и… нагадал судьбу.
Влево, вправо – сторожит судьба –
Печь гудит, дымит в ночи труба.
Глянул в поле – расступилась мгла,
На Земле прибавилось тепла.
* * *
Мы живём, под собою не чуя страны.
О. Мандельштам
Кровь рябины на снегу –
Тихий зимний вечер.
Мы живём как на торгу
Жизней человечьих.
Мы торгуем всем святым,
И душой, и телом.
Над землёю – серый дым
В беспробудно-белом.
Мы живём, не чуя лет
И под вой метели.
Натворили столько бед
И творим доселе.
На каком таком веку
Мы поладим с веком?
Кровь рябины на снегу
Засыпает снегом.
ОБЛАКО – ДОМ
И труба, и дым.
Хорошо в дому
Нам с тобой двоим.
На лугу стада
Разбрелись – гляди.
Тихо шепчешь: «Да»
На моей груди.
Нам бы плыть да плыть
В этом чудном сне –
Всей любви испить
И тебе, и мне…
Помечтай о том –
Облако наш дом.
И труба с дымком
В небе голубом.
25 июля 2017 г.
СОВЕСТЬ СИБИРЯКА
(О поэзии Б. Бурмистрова)
В стихах Бориса Бурмистрова – сама жизнь, вдохновенная и радостная, мудрая и спокойная. Все её тропинки и все её дороги – перед нами. Поэтому творчество поэта – как хорошо известная тебе же твоя судьба, не удивляет, а соучаствует вместе с тобою в текущем быту и времени.
Успех и опора поэта – его биография. Без серьёзной биографии и остроты человеческого опыта слово поэта не проникает в мир и заботы людей; не станет для них близким и неопровержимым. И я с восторгом прочитал биографию Бориса Бурмистрова, вначале – рабочую, потом – руководяще-трудовую, а далее – уже творческую. Вот и стихи его, содержание их, воспринимается знакомо, понятно и с дружеской благодарностью:
Снова май, черёмуховый холод,
Белый цвет кружится и кружит,
Снова май, и я, как прежде, молод,
Хоть и время быстренько бежит.
Белый сад, высокая ограда,
Фонари оранжевые в ряд,
На скамейке возле палисада,
Как всегда, влюблённые сидят.
Но кто же из нас в молодости не встречался с подобной красотой, дарящей тебе ощущения, что ты нужен, что ты овеян природой счастья и законом судьбы. И тут окликает тебя опыт. Память биографии твоей вздохнула, нежная и неустанная:
Прошлое так стало близко нынче,
Даже скрип калитки узнаю,
Снова песни, снова трели птичьи
Так же душу трогают мою.
Поэзия Бориса Бурмистрова – вся твоя. Игривое детство – в ней. Юность романтичная – в ней. Рабочая взрослость и полезная дисциплина совести – в ней.
Поэты, рождённые перед Отечественной войной и чуть позже, строгие и решительные: Анатолий Передреев и Борис Примеров, Николай Рубцов и Вячеслав Богданов, Юрий Кузнецов и Виктор Коротаев – ничем их не упрекнёшь.
Слово их вдохновенно, посвящено, как сама их жизнь, родному краю, родному народу. Они выполнили свой долг перед Россией. За ними ныне идут через те же заботы и обязанности, житейские и творческие, Владимир Бояринов и Борис Бурмистров, Анатолий Парпара и Иван Голубничий; да, могу я назвать и ещё имена талантливых поэтов, слава богу, действующих сегодня на просторах наших.
Все они – некрасовцы и есенинцы. Впереди нас – Пушкин и Лермонтов, Кольцов и Никитин, встретившие приветливо Павла Васильева и Бориса Корнилова, Ярослава Смелякова и Василия Фёдорова.
Весело утверждает же Борис Бурмистров:
Чтоб услышать птиц весенних трели,
Чтобы слышать, как журчит вода.
Я ещё с рождения поверил –
Русский мир, как космос, навсегда.
Великий полководец Георгий Константинович Жуков сказал потрясающе, что сибиряки и уральцы защитили Москву от гитлеровцев.
Май, великая победа наша. «Снова май, и я, как прежде, молод…» Куда эти годы деть? Они вдохновенны и дарованием поэта вливаются в твою душу.
Бориса Бурмистрова ничто из лукавых уловок и хитростей не примагнитило: ни самовосхваления, ни пиар-скандалы, ни нырянение в зарубежья, ни лакейство перед чиновниками ради наград и премий. И заканчивает поэт своё стихотворение простым, но изумительным решением, которое и в нас остерегающе действует:
Так же сердце ёкает тревожно,
Не спугнуть бы тишину аллей.
Подойду и сяду осторожно
На скамейку памяти моей.
Поэзия Бориса Бурмистрова – песня родному краю. Привет и рукопожатие другу, преклонение и молитва перед любимой:
Перешагну через трещину
И… в полынью.
Как я любил эту женщину,
Как я люблю.
Такое пламенное признание не унять!.. Поэт и перед друзьями честен. И перед собственным призванием прав. Его масштабное творческое поле – наше.
Общее. Его Россия – наша с вами Родина. Вчера и сегодня в стихах и поступках его – верность едина.
Гнев его – справедлив. Горе его – неопровержимо.
Кто остановит этот блуд и бред,
Кто за других взойдёт на путь кандальный.
Поэт в России, если он поэт,
Он боль и кровь земли многострадальной.
Талантливый поэт. Достойный руководитель писательской организации. Кемерово и Бурмистров неотделимы. Спасибо ему за авторитетную память о Василии Фёдорове, выдающемся поэте СССР.
И тут Борис Бурмистров прав:
Чтобы снова и снова
Вдаль летела дорога,
Надо вымолить слово
У судьбы и у Бога.
Валентин СОРОКИН, г. Москва
Опубликовано в Огни Кузбасса №5, 2018
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!