Андрей Кортелев. СТИХИ В АЛЬМАНАХЕ “ОБРАЗ” №3, 2021

***
С дымком костра и запахом ухи
Я проведу таёжный тёмный вечер.
Давно затих промозглый резкий ветер,
И мысли так блаженны и легки.

Охотники тайге как женихи…
Костёр горит, как на свиданье свечи.
И что с того, что я, как он, не вечен:
Погасну, но останутся стихи…

***
«Прощаю», – дохнуло рекой и закатом…
И я обернулся на сумрачный лес.
И словно окутало запахом мяты,
Накрыло огнями вечерних небес.

Застыв от такого величья природы,
Я долго стоял у речного моста.
И капля в порыве душевной свободы
Была на прикладе хрустально чиста.

Ночью в тайге

Болото сумрачно вздохнуло
И растворилось в темноте.
Глаза совиные, что дула,
Сошлись в ружейной прямоте.
Следы и звуки – всё пропало,
И только слышалось едва,
Как далеко и запоздало
Ко сну стремились существа…

***
Сверкнул закат, прикрытый темнотой,
Как инструмент поэта. Будет снова
Резвиться пар над газовой плитой
Как будто недосказанное слово.

Ночь хороша – ни лжи ни правды нет.
И черновик глаголет светом истин.
Я в тишине почистил пистолет.
В который раз его уже почистил…

Костюм на выход

Купил костюм я модный в магазине.
Казалось, надо радоваться мне.
Но грусть к душе пристыла, словно иней.
И чёрный иней вижу на окне.

Снег падает и тает – снова сыро.
Но что мне снег, когда который день
В душе моей вновь бродит горечь мира,
Какую бы одежду ни надень.

А дело в одиночестве проклятом.
Всегда один живу среди людей.
Мой мир души – тюремный изолятор,
А внешний – всё мудрёней и черней.

Парит предрасположенность к ангине,
И зябко за чернеющим окном.
А я хожу, как будто в карантине,
В своём костюме новом, выходном.

***
Колония в заброшенном посёлке.
Всё чаще ходит транспорт через шлюз…
И проволока остриём иголки
Играет на ветру печальный блюз.

Служебный пёс кружит тропой наряда
По часовой и против, по кускам
Глотая тишь ночного листопада,
Стуча когтями сухо по мосткам.

И смотрят чернотой погасших окон
Дома, что за периметром стоят,
Как убывают зэки раньше срока.
Молчит у часового автомат.

Всегда известно было только Богу,
Кому дана тюрьма или сума…
Заброшенный посёлок… И в дорогу
Так рвутся опустевшие дома.

Динамит

В ночном бараке эхом прокатилось:
«Атас, контора!».
Хлопнули дверьми.
Я знал, что зэк по кличке Чикатило
Под шконкою припрятал динамит.

А знанье – это больше, чем полдела,
Когда невпроворот текущих дел.
О динамите мне донёс умелый
И грамотный в делах оперотдел.

И я пошёл к своей опасной цели.
Дрожали светом лампы с потолка,
За мной через невидимые щели
Усердно мониторили зэка.

И в секцию, где тесно от кроватей,
Где тесно от табачной духоты,
Где чёрный мат стоит на чёрном мате
Вошёл я безо всякой суеты.

Здесь спят насильник, шулер и кутила,
И чёрт-те кто здесь только не храпит.
Но мне был нужен только Чикатило,
Под шконкою таивший динамит.

Не проходил я обучений сложных
Сапёрно-инженерного полка,
Но знаю точно: всякое возможно,
Что риск велик, опасность высока.

И с головою зэк совсем не ладит,
А если он не ладит с головой,
То полетят все головы в отряде

От динамита с плеч своих долой…
Сидел в ШИЗО наутро Чикатило,
И было даже невдомёк ворам,
Что над бараком смерть вчера кружила
И кто их разминировал вчера.

Ты спросишь: для чего сейчас бумаге
Я доверяю простенький сюжет,
Что наша жизнь вокруг совсем не лагерь,
Что динамита под кроватью нет.

Но ты поверь: мир с головой не дружит,
Порой не знают даже опера,
Какая смерть над нашим домом кружит,
Кто от неё спасал тебя вчера.

***
Мы с тобою делили стужу,
Раздирая мундиры в клочья.
Мы делили холодный ужин –
Поздний ужин глубокой ночью.

Прикрывали из автомата
Наступающий сон тревожный.
Запах пороха нам, что мята.
Раны тихо тянул подорожник…

И всегда наши были в силе!
И давала нам силы верность.
И теперь ты – Герой России.
Только слово в конце: посмертно…

***
Я гвоздь в стене и сильно вбит в неё.
Так лихо вбит – не видно даже шляпки.
И загнуто надёжно остриё,
Чтоб не достали ушлые ребятки.

И если кто-то всажен в крепкий пол,
Засел в дверях или забит в рассоху,
То я – в стене, и в этом суть нашёл.
Я принял современную эпоху.

Так много нас, засевших на Руси,
По матицам, жердинам и застрехам.
Бывает, пьём от горя керосин,
Но не мечтаем никуда уехать.

Хоть иногда поводит стороной,
И кто слабее – вылезет наружу…
Подумает, что лучше край иной.
Что Родина – забвение и стужа.

И вспомнит, как простор сулил коня,
Пускай чужой, но щедрый на закуски.
Но отчий дом, Россия – для меня.
Я гвоздь в стране,
Я вбитый в доску русский!

Опубликовано в Образ №3, 2021

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Кортелев Андрей

Родился 23 февраля 1982 года в поселке Железнодорожный Коми АССР (ныне г. Емва Республики Коми). Работал лесничим. Публиковался в альманахах Республики Коми «Белый Бор», «Перекличка», «Сыктывкар», журнале «Арт», газетах «День литературы», «Глас Солнечногорья», на сайте «Российский писатель». Автор сборника стихотворений «Кольцо». Член Литературного Объединения при Союзе Писателей Республики Коми. Живёт в городе Сыктывкар.

Регистрация
Сбросить пароль