***
Родина, родина — поле моё.
Родина, родина — палки в лесу.
Родина, родина — мой Гумилёв.
Всё это я на рассвете несу.
Родина, родина — чёрный каштан.
Родина, родина — птички поют.
Родина — это мой Мандельштам
Все, кто найдёт в этом поле приют.
Родина, родина — чёрная нефть.
Родина, родина — спиленный сад.
Родина, родина — жизнь или смерть?
После забвения — рай или ад.
***
Ведь что-то в этом доме, как во мне,
Когда снаружи пахнущий, весёлый,
А где-то в комнатах, как в глубине —
Совсем другой, обыденный, тяжёлый.
Но ты молчишь, не думая о том,
О чём тебя я спрашиваю часто.
Ты смотришь на меня, как в этот дом
Смотрю и я, печально и напрасно.
Над крышею которого туман
И вьюга прорывается сквозь двери,
Где тишина, и Осип Мандельштам
Отчаянно, как я, кому-то верит!
***
Прикоснись ко мне лицом,
Ты, к лицу огромному.
Этот дождь упал свинцом
На дорогу ровную.
Этот ветер — мономах
Твои скулы трогает.
Прикоснись ко мне впотьмах,
Птица моя строгая.
От серебряных дождей
Мороси свинцовые.
Но и мороси нужней,
Чем слова пунцовые.
Мои скулы до твоих
Не коснутся мокрыми,
Потому как нас двоих
Ветер бьёт под окнами.
***
Под видом Чехова Антона,
Недосягаемый для нас,
Он ехал вдоль скотопрогона,
Пока из вида не погас.
Телега странника носила,
Под скрип и музыку колёс
По дальним выселкам России,
По белизне её берёз.
О чём он думал, с нежной грустью
Переезжая Ингоду?
Что ветер кончится над Русью
И будут яблоки в саду,
И запах утренней соломы,
И снег, и слякоть, и жнивьё.
Как в лучшем доме Соломона!
Как песни лучшие её.
***
Я лежу на снегу, как бог,
Улыбаюсь тебе сквозь зубы.
Только ветер толкает в бок,
Обжигая лицо и губы.
Ты кидаешь в меня снежок,
Намекая на что-то больше.
Вот, я спичку одну зажёг
И другую беру потоньше,
Чтобы также её зажечь
И разжечь этот вечер синий —
До особенных наших встреч,
До огней на краю Сибири.
Вот, я чиркнул разок-другой.
Спичка вспыхнула и погасла,
Как звезда под твоей рукой,
Как забытая Богом паства.
***
Беглыми пальцами я пробегу
По рукоятке холодного дня.
Что мне осталось на том берегу,
Если на этом убили меня?
Я предлагаю вернуться назад
И отмотать эту плёнку вперёд,
Чтобы твои голубые глаза
Видели небо, но только не лёд.
Чтобы, когда я проснулся в аду,
Ты уже знала меня наизусть
И напевала, как птичка, в саду
Эту зелёную нежную грусть.
Как я люблю этот голос твой здесь,
Где всё спокойно и так хорошо,
Где растворяюсь я медленно, весь
В благополучии, как порошок.
Но, как ни странно, в глазах моих лёд.
Ты в этот лёд проникаешь, а там —
Звёзды ещё продолжают полёт
И падают гроздью к твоим волосам.
***
Кто-то уехал отсюда в Москву,
На перспективу, ещё молодым.
Кто-то копает на даче моркву,
Видит из труб фиолетовый дым.
Кто-то, быть может, на башнях Кремля
Сможет увидеть великих вождей.
Только отцовского помню ремня:
Веровать в силу сибирских дождей!
О, мои рощи! Даурские га.
Путь до гобийских песков и назад.
Я над равнинами, как пустельга
Падаю крыльями в розовый сад.
Ты — это всё, что на дальнем краю:
Место великого небытия,
Где никогда я не перепою —
Ни местного бога и ни тебя!
Дом
Мой дом — это небо и роща берёз.
Мой дом — это мама и папа.
Мой дом — это братья и сёстры, до слёз.
И наша большая собака.
Мой дом — это всё! И хрусталь голубой,
И хрупкое зеркало в спальне.
Огонь и вода. И ещё — над трубой
Рассвет голубой и хрустальный.
Мой дом — это музыка, чтение, сон,
Без лишнего хлама и сора.
Мой Пушкин, мой Бунин
И маленький трон домашнего прокурора.
Мой дом — ностальгия, пространство, восторг,
Шумерская осень и лето.
Твой космос, твой голос, сердечный мотор.
И, это:
Никем неприметная часть уголка —
Портал между мной и тобою,
От самого пола и до потолка,
От мебели и до обоев.
Где чаще всего происходит потоп,
Как было и ныне, и присно.
Мой дом — это место великих хлопот.
Огромное место для смысла.
Опубликовано в Образ №3, 2020
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!