Анастасия Сойфер. СТИХИ В АЛЬМАНАХЕ “ВИТРАЖИ” 2022

***
Ребёнок, который воскликнул: “Голый король!” –
что стaлось с ним после? какую ему причинили боль?
Источники немы, и сказка стыдливо молчит…
В арсенале, как водится, пытки, бичи, мечи,
железные маски, кассетные бомбы,
и много других затей…
Этот мальчик не вырос, и он не родил детей.
Мир – потомки смолчавших. Hа всём пространстве Земли
правят бал и ведут парады голые короли,
бряцают оружием, ложь и кровь из ушей –
но так нам и нужно, всё, всё в порядке вещей:
не прервут их ни возглас, ни выстрел, ни смех, ни суд –
мы осклабясь глядим на их мерзкую плоть и суть…

Здесь

Век 21-й? Bремя оно?
Блеск беспощаден; синева;
природы выжженное лоно.
Bпилась в языческие склоны
жестоковыйная трава.
Внизу гончарным кругом скал
песок заверчен, и прибоя
удары, в сладостном разбое
беснующегося… Тоска,
простор. Безлюдно, как в раю.
Мир лаконичен – камни, пена.
Так эту землю не свою
я постигаю постепенно.
Моя последняя страна
странна… Мучительно, не скоро,
но в сердце прорастают споры
её и чары. И, до дна
продута океанским ветром,
душа молчит, она легка,
и прошлое – издалека –
уже не требует ответов…
И лучше места не найти,
где бы как рыба или птица
в бессмертной соли раствориться
в конце пути.

Речка

Парки, улицы, дороги – долог счёт,
а под ними речка пленная течёт.
Под землёй она, закована в бетон –
молоко стрекозье заперто в бидон!
Bидит небо только в считанных местах,
как на часовой прогулке арестант…
Но и здесь, под небом – так она жалка,
между каменными стенами в тисках,
в ней коряги, ветки, мусор городской –
кто-то и не назовёт её рекой…
Путь и мой теперь недолог-недалёк:
мимо речки той пролёг, из всех дорог.
И пристрастно вижу, не издалека,
что жива, упряма, трудится река!
Пусть мелка – не погрузить в неё весло –
но блестит вода расплавленным стеклом.
Bправо, влево все помехи разметав,
быстрина бурлит, бравурна и чиста,
и русалочья колышется трава
на камнях на дне, на крохах-островах,
a невзрачный палисадник с двух сторон
в лес загадочный рекой преображён.
Сквозь гудки, вороний грай и нелады
неумолчно пианиссимо воды!
…Знак о зоне наводнения гласит –
может, есть ещё надежда, хватит сил,
если ливни благодатные падут,
хоть на время речке вырвaться из пут!
Вдруг и жизнь моя, иссушена бедой,
на прощанье прошумит живой водой?

***
Я возвращаюсь в дом глухонемой,
не мой, ничей – случайно обитаем,
приют вещей, коими обрастаем,
как сваи – тины бурою каймой.

Свет не включаю – отсвет из окна
мне позволяет различать предметы:
ночь городская бдит и не темна,
и делится вторичным, скудным светом.

Тогда меня не видят зеркала,
и не притянут взгляд, и не припомнят
шум, смех, движенье смолкших этих комнат,
свет жизни, что была здесь, да сплыла,

пошла ко дну… Не страж её, не жрец –
я лишь матрос, который чудом выплыл,
в живых остался, но из списков выбыл,
и в стенах обезлюдевших жилец –

забытый, как дырявый мяч в траве,
в морской песок упавшая монета…
Hе всё равно ли где – ведь нужно где-то
усталой преклониться голове…

Средний класс

Закрываем глаза и, как в детстве, всё кажется: мы
под столом, невидимки в укрытьи густой бахромы…
Так по спальным предместьям живём, к ним себя пригвоздив,
шторы-веки сомкнув от лучей путеводной звезды.
Бег насущного хлеба, подённый, неизбранный труд.
Как вдоль лодки на якоре, мимо событья плывут,
чуть качая. Отчаянье – роскошь, оно не про нас:
мы – налоги платящий народ, мы почти средний класс.
Говорим: “Слава Богу, всё катится без перемен.”
Счастья нет? – ну так что ж, ты его и вчера не имел…
Сносно платят за доблесть терпеть и не лезть на рожон,
за – безропот, за опыт забыть, для чего был рождён.
…Ты очнёшься порою осеннею, за шестьдесят,
с удивленьем поймёшь, что долги на тебе не висят,
и не плачут младенцы – разъехались и не звонят,
и на службе не ждут – там другого успели нанять…
Опрокинется время на темя, гремя пустотой.
Ты рванёшься за жизнью, ты вечности крикнешь: “Постой!”
Как пришелец, несмело шагнёшь в изменившийся мир,
там себя не найдёшь, затеряешься между людьми…
Внутривенно, мгновенно взорвётся в сознаньe сигнал:
жизнь прошла незнакомкой: не встретил ее – не узнал…

Опубликовано в Витражи 2022

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Lit-Web

LitWeb: литературные журналы и книги. Обучение писательскому мастерству.

Регистрация
Сбросить пароль