День восьмой
Бог рассеян был, уколовшись о
краешек звезды, уронил слезу.
И на берегу голубой Мрассу
распустился вдруг золотой цветок.
Бог вздохнул, разглядывая порез,
и сорвал цветок – это был женьшень –
панацея, истинный дар небес.
Но нельзя им рану стянуть – в душе.
Подходил к концу день восьмой. Спеша
все дела земные закончить в срок,
Бог запел, и голос его дрожал.
Что ни слово – чистое серебро.
Он придумал имя себе: Поэт.
И с тех пор поэт создает миры.
У поэта – голубь, оливы ветвь…
И в глазах – добро. И в душе – нарыв.
Так и повелось, не вини в сердцах
то, что крепко в душу твою вросло –
на любую боль тебе хватит слов.
А из слов рождается мысль Творца.
Лаки Страйк
Не проспорив, не пальцы тайком скрестив,
не по-пьяни, не перед прыжком с моста,
это было так просто произнести –
это было так просто, что неспроста.
Как бродяжка, стою у твоей двери
с чемоданами в пятом часу утра:
впопыхах, между делом: «дай прикурить,
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, где же мой лаки страйк?»
Здесь так снежно, я мёрзну в своем плаще,
простудилась и голос охрип в пути.
Я пришла – и готова уйти ни с чем –
но надеюсь, что ты мне не дашь уйти.
Вешнее (как могло было быть)
Поверь весне… И талых вешних вод
испей сполна, не бойся отравиться!
Будь жадным жаворонком, тот – всегда поёт.
Будь странной птицей.
Поверь тогда, когда другие не смогли б.
Лети – от ощущения полёта.
Ведь и в тебя, парящего вдали
поверит кто-то.
О снеге свежевыпавшем не плачь –
растает! Так что незачем и помнить.
Возьми немного вешнего тепла –
согрей ладони…
Не оборачивайся (как есть)
Обернёшься – а ты не понят, помят и вычеркнут.
Свежевыпавший снег под ногами не захрустит.
Собери все свои пожитки, стихи и выкинь, тут
они не нужны. Ничего не оставил ты.
Обернёшься – а всем до лампочки, всем без разницы,
эпитафия даже и та – в полторы строки.
У тебя за спиной два ангела, оба лАстятся –
так что лучше не оборачивайся. Беги.
Похороны жука
Всем жукам, задохнувшимся в спичечных коробках,
всем мальчишкам вихрастым, жуков туда
посадивших:
я вас вижу во снах; пощади, Ахерон-река.
Что ни ночь, мне снятся похороны жука,
что ни ночь, то снятся похороны мальчишек.
Если верить прогнозу, то завтра наступит снег –
подходящее слово долго искал ведущий.
Он, наверное, тоже видит жуков во сне,
он, наверное, тоже; иначе бы знал, как лучше.
А наутро снег действительно наступил,
постучался в окно: «Гутен таг, с вами не знаком, но…»
Покидают жуки свои спичечные гробы,
небо давит со всех сторон, поднимая пыль,
в коробок превращая просторнейшую из комнат.
***
Кто-то себя теряет сто раз на дню,
кто-то себя ни разу не находил.
Сны не приходят: нужно сперва уснуть.
Путь не осилен: нужно начать идти…
В родительском доме
Клавиши просят диеза, но я бемолю.
Спорим, сам чёрт не слышал паршивей музык?
В доме, где каждый угол умыт, намолен –
с детства была обузой.
Годы спустя ничего здесь не изменилось:
те же герани, даже обои те же.
Здесь мне любилось, грезилось, что-то снилось,
только теперь все реже…
Воспоминания слаще любого яда,
любите омут памяти бередить вы.
В доме, где каждый угол намолен, сяду
и научусь молитве.
————————————————–
Падал на белые плечи прогретый воздух,
пахло горячей выпечкой и корицей.
Тихо трещала печь, извлекая дозу
свежей золы. Дым катился по черепице…
Опубликовано в Образ №2, 2018
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!