***
Войдёшь в сентябрь, точно в Инстаграм,
Где знаешь всю листву по именам
И каждого растенья видишь профиль,
Где, дабы до чужих добраться неб,
Слетелись птицы, смотрят Гугл мэп –
Беспроводного интернета профи.
И муравьиный малый Хуавей
Несёт на чёрной спинке муравей,
А прежде он соломинки таскал там.
Не видно муравейников вообще –
Их заменяет «интернет вещей»
(Я сброшу ссылки всем интересантам).
Сентябрь разорил цветочный рай,
И клумбы, источавшие вайфай,
Почти увяли, прекратив услугу.
И мимо пробегающий жучок
Напрасно тычет лапкой в гаджечок,
Скучая по заветному Фейсбуку.
Наш город ныне в Облаке хранят…
Там есть собор на сотню гигабайт,
И если ты скачаешь приложенье,
Над ним увидишь ангелов полёт,
Такой красивый, что, помилуй бот,
Он превзойдёт твоё воображенье.
Симбирск (Карамзин, Гончаров, Ленин)
Мысль навеяло волжскою ширью:
Пресный Запад и пряный Восток
Никогда, сколько их не микшируй,
Не сольются в единый поток.
И темны они – книжные толки.
Мир ловившие сетью ума,
Вы теперь – барельефы у Волги,
Неосвоенные тома.
***
Другим уже не быть, не стать,
Но хорошо однажды
К симбирской пристани пристать
Корабликом бумажным.
Отважно по ручьям он плыл,
Но, обходя коряги,
Борта и днище повредил,
Смял паруса и флаги.
Был маленький бумажный трюм
Набит тяжёлым грузом:
Тюки забот, коробки дум,
Долги друзьям и музам.
Едва на дно не уволок
Весь этот скарб беднягу,
Но вынес к берегу поток
Бумажного бродягу.
Судьбою битый поделом,
Я – хельсинкский Обломов –
В Симбирске встречен был с теплом
И даже получил диплом…
Путь к памятной доске на дом –
Он, братцы, из дипломов.
***
Лес дрожью лиственною полн,
Из лужи смотрит клёна клон
(Из лужи мелкой, мерзкой),
Листок летит листку вдогон –
То ветер сам с собой в пинг-понг
Играет в перелесках.
В карете памяти душа,
По жизни прожитой кружась,
Застрянет где-нибудь,
Найдёт какой-нибудь пейзаж
И в нём, покинув экипаж,
Живёт, как червь в гробу.
Лес дрожью лиственною полн
Был, а теперь: «Король-то гол», –
Шепну, взглянув на дуб.
К тому ж свой сброшенный камзол
Подальше прочь (виват, футбол!)
Корявой бутсой пнул.
…А в том пейзаже мы с отцом.
Над нами яблоня как зонт
Вся в каплях яблок мелких.
Вот мы идём на чей-то зов –
Упали сбоку на газон
Две тени, словно стрелки.
И часовая отстаёт…
Спешит минутная вперёд
Вдоль новых дачных вотчин.
Слова набились глиной в рот:
«Отца» язык пускает в ход
И сплёвывает «отчим».
Но воздух снова полон им…
Меж мной и отчимом моим
Ни тени нет притворства,
Он тоже сплёвывает «сын»,
И воздух ест глаза как дым
Разлитым в нём сиротством.
Какое лето!
Какое лето встало в строй!
По мне – иного и не надо.
А там сентябрь золотой
На стыке сна и листопада…
Всё будет – в лучшее поверь!
Я верю в лучшее, но тонко
Обдаст предчувствием потерь
Сквозняк в распахнутую дверь,
И птица вскрикнет громко.
А что ещё?
Всё как-то средне, всё общо…
Живу как все, а что ещё?
Всё как-то средне, всё общо…
Пишу как все, а что ещё?
Всё как-то средне, всё общо…
Помру как все, а что ещё?
Опубликовано в Графит №20
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!